Le vent, tremblant doucement, couvrait la scène d'un air inquiet. Dessous les corps étamés des enfants, l'herbe se rebellait, s'agitant au milieu de la tempête. Loin, dans un pays inconnu, un gros duvet d'orage menaçait de pauvres habitants. Ils n'en avaient cure, allongés là. Bambins et pas la carrure de se plaindre, alors même que leur père marmonnait que pour une fois, ils avaient un bon roi. À eux leur liberté, aux enfants de la gloire. Chaque journée entre leurs mains filait un nouveau monde. Onirique, peu leur importait. Ils se jetaient des sourires sur le visage, s'embrassant les lèvres, se déchirant la joue. Souvent un rire léger s'emparait d'eux et ils se retrouvaient la figure rose en chantier.