_Innachevés-Dépotoire_

Quand je me suis éveillée, le monde était froid et noir.
Je n'ai pas compris tout de suite ce qui s'était passé. Bêtement, j'ai observée les décombres grises de la ville, la mer gelée et les gouffres béants nappés des brumes blafardes. Je suis restée coite devant le spectacle des ruines qui m'avaient servis de lit. Cette poussière froide avait été une couverture pour moi. Cette neige là m'avait ensevelie comme elle l'avait fait des corps auprès desquels j'ai sommeillée, pendant longtemps, si longtemps, tant d'années, d'éternités peut être, qu'ils ne sont plus que des os livides désormais. Pourtant, j'étais encore là, au milieu du silence, sur les territoires vides et muets de l'hiver. Il avait foulé ces terres jusqu'à en faire un vaste iceberg, et marcher sur ce sol crissant, c'était briser à chaque pas une plaque de verglas qui se craquelait bruyamment en fumant dans l'air. Redevenant eau un instant, avant de se transformer en poudreuse qui retombait placidement... Je réchauffais ce monde mort comme une fugace étincelle, lui apportant un instant une chaleur évanescente qui lui faisait se rappeler d'une époque plus faste de bruits, d'odeurs, et teintes. Il gémissait sous la plante de mes pieds, soupirant aux souvenirs de ces temps bariolés, d'abondance et d'équilibre capiteux, cacophonique. Il, le sol, mais Elle, cette voix, se languissant, doucement, tandis que je foulais sa triste dépouille animée, envers le froid, d'un tremblotante et falote braise encerclée de givre... Comme le dernier soubresaut, long, interminable, d'une vie qui s'endormait sans prendre conscience que tout était mort autour d'elle.
<< Où sont donc passées, l'entendais-je sangloter douloureusement, ces heures riches de tout ? J'ai été dépouillée, fouillée, on a introduit une main froide dans mon ventre pour le rendre stérile. Mes entrailles crissent comme un sac emplit d'éclats de verres ; je suis brisée dans toutes les profondeurs de mes boyaux secrets, empaillée de neige, enveloppée d'un linceul de glace... Je ne suis plus que verglas et pilons aiguisés, fractures ahanantes aux souffles de brumes pâles... Livides et froide, vieille et fouillée de mille douleurs coupantes enfoncées dans ma chair ! Je ne sais plus, tout ce temps, j'avais oubliée. Oubliée ce qu'était d'être bouillante, fluide, couverte d'un fin duvet et flattée de chants, de cris, de flaveurs innombrables issues de millier de choses minuscules qui battaient toute ensemble ! J'avais oubliée le goût de la vie qui courrait sur le cuir de ma peau, la tendresse des fleurs épanouies qui exultaient d'embaumer l'air, et me louangeaient jusqu'à la flétrissure, moi, leur mère bien aimée qui nourrissaient leurs racines chatouilleuses ! Comment ais-je pu laissé partir les temps de chaleur et de merveilles qui me comblaient de si abondants présents ? Pour cela ! Pour ces brouillards froids que j'expire fastidieusement, pour ces eaux immobiles et lourdes qui n'ont plus connues la danse des vagues depuis tant de siècles, qu'elle leur est un doux rêve de mouvement relégué à la demeure des mythes ?! Pour ces décombres nues qui gisent sur moi sans rien porter en leur ventre pierreux que des ossements livides ?! Fuis, le temps des folies effrénées, coccygrues que le souvenances des voluptés printanières ?! N'y aurait-il que l'hiver, noir et froid, qui patiente en la crypte glaciale de mes gerçures verglacées ? Ne faudrait-il que je ne vois plus que cela, cette nuit, ces brumes, ces glaces ? Les démences, je les veux à nouveau... Je veux mes folies tendres... Je veux les exultations de la vie qui commence et se termine... Ah je veux !, je veux le cycle, à nouveau, des eaux qui courent, volent, chantent et rient en tombant parmi les rafales parfumées du printemps ! Printemps, je te veux, je te veux... Toi qui marche sur moi, éveille la, cette chaleur perdue, apporte moi les flammes, ô doux printemps, ô beau printemps, beau bourgeon, déploie tes pétales abattus par le gel pour refaire de mon corps un monde vivant ! Va, capiteux printemps, ô tendre printemps, trouve l'hiver et dis lui qu'il est temps pour lui de dormir, à nouveau, comme le fit son père avant de le remettre aux ténèbres glacées. Offre un nouveau sommeil à ce nouvel hiver qui a temps fait pour les glaces et le silence, dis lui que sont venues tes heures, et que les siennes, prochainement, apporteront pour une autre fois la noirceur et la neige. Trouve le, brave printemps, ô fragile printemps, envoûte le de tes charmes pour éveiller en lui les échos de l'époque faste où les saisons faisaient une ronde harmonieuse au travers du temps... Fais lui retrouver les rêves et la fatigue, pour que ces doux souvenirs redeviennent un présent, plus délectable encore que les réminiscences de mon esprit transis... >>

Dans ses oreilles, les bruissements s'étouffent. Ils s'étranglent et s'éteignent, soupirant doucement. Et finalement, ce n'est rien que le silence qui l'atteint et l'endort ; elle clôt les yeux, sur l'image rutilante des lèvres qui s'enlacent en un sourire, cessant de lire les mots dessinés par sa mère, à même la peau.
Dans le noir, elle s'endort, à l'ombre de ses paupières et sur l'obscurité qu'a déposé la nuit à l'intérieur de sa chambre. Elle ne tarde pas à y couler, faible gosse, sans se soucier de nager, et bientôt, aux ténèbres chaleureuses qui se trémoussent derrière ses prunelles, elle va chuchoter des rires qui ne s'entendent pas. Renée en ses rêves, elle s'arrache au monde que lui impose l'éveil. Là, dans ces ombres aux bras chauds et moelleux, elle s'abîme et oublie.
La gamine est sourde. Elle ne connait des chants que les mots qu'on peut lire imprimés sur des lèvres et des pages. Elle ne connait des contes que la danse rougeoyante dans laquelle se complait la bouche maternelle, tendre berceau des mots qui s'envolent sans but. Jamais une parole n'a fondu dans le creux de son oreille ; elle n'a pour présence là-bas, que leur cadavre glissant sans un bruit vers son cerveau qui n'entend rien du tout. Ce n'est pas assez. Décidément, ce n'est pas assez.
Alors elle s'entraîne à parler au vide, pour voir si soudain ne lui viendrait pas un son.

"Maman se sent bien dans le grouillement des vers


I Identité d'une poussière-


Pseudonyme : Eden n'est que son troisième nom. Une brume mouvante lui a murmuré un jour, alors qu'elle scrutait les mondes qui se frôlent. Avant d'être un blasphème vivant, la fillette a été une petite française, répondant au doux nom d'Amande. Quel charmant patronyme, n'est-ce pas ? Mais avant Amande, il y avait Miloslava. Miloslava qui dansait dans les flocons éteints, riant au vide poudré ; Miloslava qui dans les bras froids de sa cruelle Russie, chantait au silence des chansons apprises d'une ombre.
Aujourd'hui, c'est Eden qui parle aux brouillards invisibles. Eden, qu'on appelle Prophétesse, Eden la Bâtarde de l'Avalon, Eden la Putain du temps. Peu importe qu'elle ne soit qu'une enfant ; le monde n'en est que plus avide à son égard. Les chairs tendres et fraîches, encore gorgées d'innocence... L'on se prend si vite à apprécier leur fondant.

Un jour, Eden finira dévorée par le monde. Ou le monde finira dévoré par elle.

Age et Date de Naissance : Inconnu. Inconnu. Inconnu. Inconnu. Allez savoir. Peut-être est-elle sans âge, peut-être n'est-elle jamais née. N'est-ce qu'une illusion, un subterfuge du monde, un délire collectif ? Eden n'existe pas vraiment. Parfois. Elle devient cette brume observée dans le vide trompeur du monde. Elle devient une chose informe, une probabilité, une possibilité qui s'avorte chaque fois en redevenant fillette.
Eden est un gâchis. Elle vient d'un autre temps, d'un autre monde, et son âge n'a pas d'importance. Elle semble avoir dix ans et parle d'un temps plein de rois et d'empires qui s'affrontent. Elle semble avoir dix ans, mais son esprit a fait moitié moins de parcours que son corps. Son âme est antique, ses passions sont puériles.
Peu importe son âge. Eden n'en a pas. Elle n'est rien.

Avatar : Deviantart, mon amour !
Race : Humaine ? Elle n'est qu'un déchet de l'Avalon, une créature unique et sans race ni espèce. Un songe tordu déglutit par un monde obscur.
Statut de sang : Mêlé. D'une certaine manière...
Métier ou groupe d'appartenance :Prophétesse de Valériane.B.Kravt. Propriété de la dernière Dragonne.

II Visage du brouillard-


Votre patronus : Une fouine de cendres. Car Eden est une fouine, une terrible petite fouine voyeuse qui observe les danses secrètes du monde, et parcourt le temps de ses yeux avides.
Votre plus grande terreur : La neige. Elle ne supporte plus ni la glace, ni le froid ni la poudreuse. Entrer en contact avec la plonge dans une peur panique, une sorte de folie ; une frénésie démente. Quand les premiers flocons tombent, Eden est déjà loin. Leur danse la terrifie.

Votre caractère : Douce Eden, belle Eden. Dans la poussière tu fais des anges qui s'effacent avec le vent, dans le vide tu imprimes en lettres légères tes rires cristallins. Sur le monde tu roules comme une pomme tombée de son arbre, gorgée de soleil et savourant l'herbe tendre. A te voir Eden, on te croirait l'enfant à jamais candide, l'innocence incarnée ; perle de ce monde à l'écrin immonde.
Mais il n'en est rien. Eden, tu es un mensonge.

Tu n'es que caprices, gourmandise et jalousie. Tu te consume face aux gens, tu malaxes tes joues en haletant pour leur réclamer une caresse, une sucrerie, un animal. Tu es ce qu'il y a de pire dans l'enfance, une éternelle foucade qui court après ses envies d'un instant. Tu ne vis que pour t'approprier le monde, tu vis pour les objets qu'on t'offre. Superficielle, tu t'accroches à tout ce qui est tangible, comme pour compenser le manque de ces mondes qui te narguent. Tu ne supportes pas le refus et la claque, tu hurles et fulmine comme un ouragan à la moindre contrariété. Tu es une gamine vicieuse et cruelle, manipulatrice, qui cherche avant tout son propre plaisir. Seuls comptent tes excès, tes désirs. Les autres n'existent pas à tes yeux, ils ne sont que des marches pour accéder au paradis.

Eden, tu ne cherches que lui. Tu vis pour le trouver. Mais ton idée du paradis n'est qu'un blasphème, à l'image de ton nom. Ta simple existence semble proclamer qu'il n'existe pas de lumière en ce monde.

Tu es l'innocence pervertis, le penchant morbide de l'enfance. Entre tes doigts tu laisses ramper des vers, tu écrases des fourmis. Tu aimes poser les limaces sur tes joues, et les réduire en bouillie dans tes paumes veloutées. Eden, tu aimes les choses mortes. L'agonie est un spectacle si doux à tes yeux d'enfant ; tu la traque dans les brumes de l'Avalon, tu la piste en piégeant des insectes qu'attendent ensuite de lentes tortures. Parfois entre tes mains, tombe un pauvre animal. Parfois sur un esclave, un hybride, tu laisse tomber tes ongles, ou le tranchant d'une lame.

Eden, douce enfant, abjecte créature. Sur tes lèvres souriantes meurt l'espérance d'un monde nouveau. Tu dénies l'apogée d'un futur éclatant ; dans les fossettes qui coulissent sur tes traits, naissent des futurs emprunts de violence. Eden, tu n'apportes nul espoir. Tu es la relève de cette cruauté qui ronge le monde. Tu ne changeras rien autour de toi, comme tous les autres, tu n'aspires qu'à te vautrer dans une existence vaine et voluptueuse. Tu aurais pu venir prophète déclamant aux foules un avenir meilleur... Mais l'Avalon t'as vomis comme une horreur qu'il ne pouvait plus contenir. Entre les mains qui te flattent, tu es une arme, une lame immonde qui veut percer toute chose et se baigner dans ses tripes.

Eden, tu es le mal incarné. Tu aimes la douleur des autres, tu savoures leur dépit et te gorge de tes triomphes égoïstes. Toujours à bout de souffle, tu te consume en faisant brûler ceux qui t'approchent. De ton passage sur terre, tu ne laisseras que des cendres. Destructrice, tu n'accordes d'attention qu'au présent, toi qui pourtant t'immerges dans les futurs possibles, les passés révolus qui jamais ne sont nés. Toi qui caresse du bout des doigts les mondes flétris à l'ombre de celui, ténébreux, qui a fleuris comme une plante toxique. Peut-être sont-ils pour tout ces univers fanés, les pétales bruns dans tes poches. Les fleurs séchées dans ta chambre, tes danses au milieu de l'automne, dans la nature mutilée qui a tes yeux n'est que beauté. Tu aimes voir flamboyer les arbres qui doucement s'éteignent quand vient l'hiver ; hiver que tu fuis, saison abhorrée, que tu tentes de faire mourir dans la chaleur d'une pièce. Une obsession te prend quand elle vient : tuer le froid sous tes gants, bonnets et pulls, il ne te faut qu'éviter la neige à tout prix. Pour certains, ce sont des jeux d'enfant, ces broutilles, ces croyances candides... Mais il n'en est rien, tu le sais Eden, ce ne sont pas des jeux. Tu es brisée, tu es un prisme fêlé. On a jeté sur toi des pierres qui n'ont laissé après-coup que des éclats dentelés, et désormais ne te parviennent plus que des faisceaux obscurs.

Eden, Eden. Il y a tant à dire sur les ténèbres qui t'habitent. Eden, abject déchet du cauchemar d'un monde. Eden, prophète des ombres. Ta vie est une élégie secrète que jamais tu ne chantes.

Eden, dans tes yeux s'éteignent les lumières prochaines.

Frustrée de ne pouvoir atteindre les mondes brumeux qui t'entourent, tu enrages parfois et sanglotes, trépigne, gifle le brouillard et halète en courant, dans les couloirs, après des visions qui cherchent à t'échapper. Il te faut tout savoir, connaître chacune de ces possibilités, en voir toutes les vies. Que cherches-tu Eden, dans l'Avalon qui t'as régurgité ? Ton passé est-il là, tournoyant avec le reste du temps dans ces univers en pleine valse ? Obsessionnelle, névrosée, tu scrutes les brouillards mêlés de l'Avalon. Quand tes yeux, frénétiques, s'acharnent sur le vide, tu rejettes le monde matériel qui t'entoure ; crache aux visages qui te parlent, mord les mains qui se tendent. Égarée dans le cosmos abyssal, tu te laisses envahir par une fureur aveugle.

Pourtant tu cherches la tendresse, l'amour et la chaleur. Tu coures après une mère qui s'est noyée dans le flot luisant des vers, tu te languis des bras d'un père. Mais c'est tout ce que tu ne trouves jamais. Le seul désir que personne ne semble pouvoir combler.

Ta seule envie qui ne soit pas un caprice, à jamais inassouvie.

Eden hait le monde, et prie pour qu'il s'écroule dans sa propre poussière.


Votre apparence physique : Sur la peau d'albâtre de la gamine errent des astres crevés. Ils sont là, tâches de sons sur ses joues pâles qui se gonflent parfois d'un mignon sourire ; sur son nez à la courbe si douce qu'on y verrait rouler des billes sans surprise, piquetés sur ses petites narines. En été, elle se couvre de ces étoiles fanées qui n'ont su que tomber sur son visage ; à toute autre saison, elle offre une face marmoréenne, teint parfait d'une porcelaine vierge.
Ses lèvres ont l'opulence chaste de l'enfance, dessinées joliment et charnues, gorgées semble t'il d'eau de rose, doucement versée. Elles font écho au bleu innocent de ses yeux, dont la clarté sans fond lui donne l'air d'un de ces poupons que bercent les petites filles, dans des mondes plus paisibles. Ces joues ont la mollesse tendre et fraîche de la mie de pain. Quand elle réclame une nouvelle babiole, et que ses petits poings blancs les malaxe, Eden semble préparer une pâtisserie avec la pâte à gâteau de sa peau.

Si blanche, si douce, si fragile. Toute frêle, comme un papillon posé sur le bout du nez.

Elle s'engonce dans des robes vaporeuses et chargées de froufrou. Eden aime sentir les tissus riches et doux sur sa peau, elle savoure le contact des étoffes ostentatoires. Ses longs cheveux blonds, ondulés par le vent et la pluie, s'habillent de rubans, de cerfs-tête et de petites barètes. A ses poignets, pareillement, elle enfile des bracelets, et à ses doigts de bagues, entoure ses bras satiné de falbalas qui se veulent pimpants. La fillette se charge, poids-plume, d'un fardeau de toc, de plastique et de verre. Eden brille avec les artifices enfantins qu'on lui tend. Parée de ces richesses illusoires, princesse de pacotille, elle sourit de ses dents nacrés. Perles en l'écrin rose de ses gencives. Billes d'ivoires qui n'osent pas glisser sur sa langue de velours. Tendre incarnat rougie tout au fond de sa gorge. Blancheur de ses os, tout au fond de son ventre, boyaux et tripes qui gigotent joliment. Ô Eden, que dire de toi ? Tu n'es qu'une enfant comme les autres, un éclat de blondeur argentée avachis dans ses robes abondantes.

Qui verrait en toi, ce monstre si terrible que l'Avalon lui même a rejeté par trois fois ?


III Rêve fugitif d'un monstre-


Facultatif :-Amande. Amande ? Regarde-moi Amande. Amande.
Entre les épis de blé, elle courre. La brume. Elle roule dans les champs, déchire l'air bleu. Grise entre les brins dorés que le soleil caresse. Elle avale le monde, dévore la réalité ; entre ses crocs dentelés de brouillard, des univers se tailladent, bestiaux. Ils glissent et se frottent, s'enivrent d'une danse sauvage et morbide. Des visions craquent comme de vieux parchemins dans cette plaie impalpable. Elles suppurent des bruits et des odeurs.
L'Avalon parle aux sens de celle qu'il a bannit.
La fillette a cessé de bouger quand lui est parvenu le murmure saccadé de ce cauchemar déployé. Sa cavalcade fascinante a immobilisé la gamine sur le chemin de terre ; à ses pieds gisent les paniers, qui déversent leurs entrailles de pains et de confitures sur le sol poussiéreux. L'été donne à l'air la tension lourde d'une peau de tambour. Nuage bistre autour des jambes nues de l'enfant figé.
Elle a senti qu'il arrivait. Un autre monde, entré en contact avec celui qui l'héberge, rejeton ignoble d'un univers en déclin, un autre monde qui cogne contre cette réalité qu'a investie le monstre au visage poupon. Avant de le voir, elle a perçu ses effluves entêtants et riches de sang versé, de boue fait sombre linceul, de corps suants qui meurent. Elle a senti le musc de la peur, l'odeur des nausées qui n'ont pas été retenu. Un miasme lui est parvenu, opulent. Les parfums de la guerre traînent et tournoient autour de lui, se mêlant en bouquets somptueux dans ses tendres narines. L'odorat de la gamine s'affole, et de désir fou, elle se mord les lèvres.
Face à ses yeux, le champ de bataille. En lieu et place des blés, la boue. Des tranchées gluantes qui aspirent les bottes cerclées de fers, les uniformes tâchés ; un air bouillant qui fait ressembler le monde à une marmite. Voilà l'univers devenu une vaste soupe. Des bouts d'humains tournoient ensemble en l'épais sirop gris de l'air enfumé, des éclats de shrapnels viennent épicer la viande sale qui tourbillonne follement, pleine d'acier. Flaveurs des gens qui crèvent en hurlant, des hommes carbonisés qui suffoquent, morceaux de charbon dans lesquels on a taillé des silhouettes humaines. Quelque part, des gaz s'épanouissent en fleurs blafardes sur l'horizon, et leurs pétales brûlent la peau mouillée des soldats qui subissent son touché. Visages moites qui fondent. Les humains ont cédés le pas à la machine- les obus leur ont bouffés le corps jusqu'aux os. Presque cyborgs, ils beuglent en s’entre-tuant, criblés de fer bouillant.
Amande.
La guerre s'épanouit au milieu de la boue. C'est une plante vénéneuse qui rampe dans les tranchées, plonge ses racines entre les corps entassés. Elle fouille le sol, dépouillant de vieux bouts d'acier luisant de leur deuxième peau poisseuse. Les hommes qui se battent-là n'ont plus d'individualité ; pauvres insectes, éphémères et vains, comme des papillons cherchant le nectar d'une fleur desséchée.
Ils ont oubliés les champs qui s'étalaient ici pour le plaisir des bambins et de leurs courses folles. Ils ne savent plus, ou n'ont jamais su, pour ceux que seule la guerre a porté jusqu'ici, l'herbe blondoyante de juillet qui frisait sur la terre, les coquelicots sauvages comme des jeunes filles apprêtées pour le bal, tout autour d'un sentier qui n'existe plus. Ils pourraient n'avoir jamais connu la plaine frémissante sous les caresses du vent, et le ciel d'un bleu dur qui jetait ses reflets dans l'eau claire des ruisseaux ; peu importe ces souvenirs, pour les gamins perdus de la campagne ensanglantée, qui se battent, qui meurent, qui déchirent la chair de leurs pitoyables congénères.
Aujourd'hui les bambins assemblent des armes de leurs mains potelées, qu'ils ont crasseuses de charbon, de rouille et de poussière. Leurs genoux écorchés s'infectent dans des taudis dégueulasses qui vomissent des ombres puantes aux lisières d'une zone de front flamboyante de sang. Ils se couperont les veines sur les arrêtes rouillées d'un monde qui s'embourbe. Tétanos. Les cœurs innocents s'infesteront d'insectes comme ceux des pourris qui prennent plaisir à tuer.
Le monde. Le monde se perd, tremble. Monde énorme, monde qui s'esclaffe en postillonnant du sang. Monde immonde.
Amande, n'oublie pas ce que maman t'as dit. Amande.
Les gens se cherchent pour s'étriper. Les entrailles sautent dans l'air comme dans une poêle, valsant avec des princes de fer incandescent. Où est passé le moulin, où sont donc les maisons ? La guerre a fait reculer la vie en tapissant le sol d'os encore tout charnus de muscles rouges. Dans la boue, ils ont l'air de bijoux. Peut-être toutes les planches ont-elles finis en hampes d'armes, peut-être le petit sentier est-il devenu une tranchée. La campagne engloutit par la boue, les hommes furieux qui se réduisent à l'état de pulpe éclatée... Du ciel coule la nuit, purpurine.

Ô Lune, dans ton écrin imbibé repose toi et souries du carnage. Tu as la silhouette d'une faux argentée dans le ciel ; comment ne pas te voir, ainsi crochue, comme l'émissaire d'une mort qui laisse sur terre traînées ses jupes souillées ? Le carnage s'empêtre dans ses robes noires.
La violence, prostitué, prends tous les hommes peau contre peau et les fait haleter ensemble en une orgie répugnante.

La guerre s'enroule ainsi faîte autour de la gamine. Elle ouvre les bras. Touche du bout des doigts le brouillard sanglant qui a roulé depuis l'Avalon jusqu'ici, tout près d'elle. Happée, l'enfant se gorge du carnage ; le futur l'éclabousse de ses visions ignobles.
Un beau sourie étire ses lèvres roses, et la gamine au regard fasciné tournoie soudain, comme une feuille blondie par l'automne, prise dans l’alizé mutin.
Amande ! Arrêtes ! Amande ! AMANDE ARRÊTES TOUT DE SUITE !
Quand une main lui prend le bras, plante ses doigts dans sa chair, l'enfant cesse sa danse de joie. Son bras potelé tremble, secoué par l'arrêt brusque. Manège explosé. Autour d'elle, la brume s'évanouit, emportant ses délices. Une chanson visqueuse d'entrailles versées, de boue explosée et de gargouillis vains s'éteint aux oreilles de la gosse aux mèches folles.
Elle tourne vers l'aînée qui croit pouvoir lutter contre les Prophéties son visage tâché de son par le soleil estivale. Ses joues pleines de fossettes se plissent, faisant danser les tâches rousses qui s'y trouvent criblées.

Amande, on avait dit que tu arrêtais ! On avait dit que tu ne devais plus faire ça ! Il n'y a rien Amande, rien du tout ! Ce n'est que de l'air ! Il n'y a pas d'ombres qui parlent, pas de brouillard, pas de-de... BORDEL AMANDE ! Y A RIEN D'ACCORD ?! ARRÊTES DE SOURIRE, Y A RIEN !

-J'ai vu le monde, et bientôt, vous serez tous en paix.
Vois les dents de la gamine qui étincellent dans la lumière du chemin. Reflet doré du jour sur leur nacre vierge.
Vous allez rejoindre Marguerite et Zachary et Brocé- une claque. L'aînée dévisage cette créature au visage innocent qui leur promet la mort. Presque chaque jour, depuis un an. Obsédée par une guerre supposée à venir qui ne les tuera jamais.



-La ferme Amande. La ferme. Ramasse ton panier.

Elle semble exténuée. Effrayée. Lasse. La jeune femme tourne le dos à cette enfant qui ne comprend rien au monde réel, qui s'invente un passé plein de défunts et de froid ; qui se construit un présent où l’avenir est une présence perpétuelle, brouillard sulfureux. Elle reprend sa marche, sans regarder ce qu'il advient de sa cadette étourdie par une imagination trop puissante.

Elle ne voit pas son regard furieux, ni ses joues rouges. Elle ne voit pas son regard venimeux, et son sourie satisfait. Ombre mauvaise sur le visage de la gamine.

Amande sait. Amande a été Miloslava. Amande a vu les insectes qui rongeaient tout, Amande a vu le feu et la guerre.
Et comme toujours, dans son sillage, ils reviendront. Les insectes, la guerre, les incendies puis le froid.

<< Tous en paix. Tous en paix dans la boue et la poussière, avec les vers qui glisseront dans vos veines asséchées. >>

Et bientôt, Amande prendra son troisième nom.

Eden approche de vous. Elle ne fera que passer, vous frôler ; la gamine continuera son chemin.

Dans son dos, on ne trouve que des cimetières.


IV Nouvelle existence d'une horreur en exil-


Année à Poudlard ou maison fréquentée : Aucune. Eden n'a jamais connu d'école d'aucune sorte.
Ses parents et famille proche : Tous morts. Tous. Les uns après les autres. Rongés par les vers. Elle s'est roulée dans leurs corps putréfiés. Elle a patienté jusqu'à ce qu'il ne reste plus d'eux que des carcasses grouillantes, et détachée leurs membres pourries pour se frotter avec. Elle a guetté le grouillement de vers.

Eden aime tant les insectes. Ce sont les seuls à ne jamais la quitter. Ils reviennent toujours, au bout du compte. Alors elle les prend dans ses mains et les laisses ramper sur son corps. Elle laisse leurs petites pattes courir contre sa chair d'enfant. Elle les cherche, et s'arrose de leur flot vivant, lève au dessus de son doux visage ces êtres insignifiants, pour qu'ils tombent sur ses joues et glissent sur ses lèvres.

Eden est seule. Elle a toujours été seule au fond. Il ne lui reste qu'elle même... Et ses reflets. Ces choses qui rôdent, quelque part, dans l'Avalon. Ces créatures dans la brume.

Eden, Eden, regarde au milieu du brouillard : c'est ton visage qui danse là-bas, dans ce monde qui s'éteint...



V L'objet qui voulait posséder le monde-


La baguette magique : La gamine n'en a pas. Pourrait-elle s'en servir ? Peut-être. Aura-t'elle accès à ce genre d'objets un jour en tout les cas ? Sûrement. Un caprice, une envie dévorante ; dans ses yeux la passion pour tout ce qui n'est pas tombé entre ses mains d'albâtre. Eden veut posséder le monde entier... Ceux qui s'y trouvent, et tout ce qu'ils ont.
La richesse, monture, esclave : Aux yeux de tous, elle n'est rien. Aux yeux de tous, elle n'est pas.
Eden est apparue un jour à Londres, fillette égarée dans les rues, comme tant d'autres, et disparue presque aussi tôt ; une maison sorcière l'a raflé. Surgit en ce monde dans l'ombre la plus noire, des mains l'ont dés son arrivée entraînées vers des ténèbres plus profondes encore... Anonyme à la foule, inconnue de tous, Eden est apparu en tant qu'ombre, pour en mener la vie. Sans famille, sans existence passée en ce monde, elle est probablement le secret vivant le plus facile à garder, entre tous. Vomis de l'Avalon, emportée dans l'obscurité.

D'elle même, la gamine ne possède donc rien. Elle n'appartient, par le sang, à aucune famille noble.

Mais cela ne l'empêche pas de leur être liée, intimement. Pour son plus grand plaisir, car jamais elle n'avait connu la puissance politique, l'amoralité ; toujours elle n'a été qu'une gosse dans la campagne... Son nouvel état de Prophétesse attitrée d'un clan de sorciers n'est pas pour lui déplaire. Avec eux, voici venu le pouvoir. Un grand pouvoir ; ce sont des mains redoutées qui se sont emparées d'elle.

Eden est la propriété de Valériane.B.Kravt.

Peu importe la richesse. Avec cette femme pour maîtresse, Eden obtiendra le sang ; et la gamine, jamais, ne pourra étancher cette soif là.


La demeure : L'endroit où on a jugé bon de la claquemurer. Tenu secret. Il possède de beaux et vastes jardins, de hauts murs ; la maison ne semble avoir été construite qu'à son égard. Là-bas, Eden possède une chambre, une salle de jeux, une autre de cours. Des esclaves vivant dans la cave prennent soin d'elle.

Une demeure charmante, donc.

On lui a même aménagé, quelque part, une salle spéciale, dans lequel elle observe l'Avalon en mouvement, et note en des carnets toutes ses observations.... Du reste, personne ne la voit jamais. Esclaves, précepteurs, hommes dont elle ne connait pas les fonctions... Et Vaélriane Kravt, qui la sort parfois de ce monde sur-mesure.


Les habitudes vestimentaires et armes (facultatif) : Eden n'est que froufrous, dentelles et explosions de soie. Des gerbes de tissus entourent son corps frêle, des bouquets de jupons et d'écharpes bourgeonnent contre sa peau. Elle se couvre de babioles brillantes, lustre ses cheveux calamistrés. Cascade d'opulence. Son corps en est presque caché ; voir sa peau blanche, au milieu de tout ce tissu déployé en apparat constant, fait l'impression de tomber sur une fleur au milieu d'exquises broussailles chargées de baies. Plantés emmi de cette rondeur argenté au cou enrubanné, ses yeux ont une brillance presque surnaturelle. Quand elle s'enveloppe de vêtures sombres, la gamine a un regard presque dur à soutenir ; phosphorescent, étoilé. Trop clair.

Eden, c'est goût consommé pour l'opulence. Elle se charge et se pare tant, qu'elle en semble parfois une poupée, une création artificielle. Son visage est le seul à ne jamais pâtir du moindre changement ; toujours dégagé, pâle comme le mercure. Pas une mèche sur ses joues rebondies, pas un cheveux égaré sur son front. Elle le garde vierge de tout tracé sauvage.

Parfois, égarée dans ses fanfreluches sombres, ses rubans noués tout festonnés de glands, Eden ne semble qu'un visage. Pas un corps, pas une entité construite et logique. Non. Un simple visage, flottant dans des brumes tantôt obscures, tantôt blafardes...

Parfois Eden, semble la face offerte de l'Avalon même qu'elle scrute avec délectation.



VII Si Viktor Frankestein avait été rp-iste-


Votre pseudo sur le net : Appelez moi Zone. Ou Poitou. Non, je n'habite pas en Poitou-Charente.
Votre âge réel : Dix sept ans, depuis quelques mois maintenant !
Comment avez vous connu Clan-Kravt :Par partenariats, même si je crois me souvenir être tombé dessus grâce à un topsit, également.

Vos autre forums (facultatif) : Je les garde secrets. 8D AHAH.

Non bon. En vrai je suis aussi sur les Six-Duchés ( un scribe un peu cassos tiraillé par des désirs contraires qui rêve de voyager et une prostitué née d'un inceste qui veut devenir courtisane -soit Bartholomeï Kaligan et Felicia Renarde. ), Aisling ( un personnage qui va bientôt disparaître en faveur d'un nouveau dont je ne sais pas encore grand chose heu, à part qu'il s'appellera Dimitri parce-que voilà j'ai décidé hein ) et Les Rêves D'Inverness ( Une chimère acrobate qui officie à la cour du baron Harkonen en tant que bouffon -soit Nafanaël Stigulf. ). Sinon j'écris beaucoup sur des petits rps qui prennent la forme d'un unique sujet, sur un site en petit comité. C'est comme ça que j'ai fais mes débuts d'ailleurs, et je ne côtoie de forums que depuis un an environ..... Pour moi c'est encore tout nouveau ! Et vachement grand.


Des remarques, suggestions ? : AMOUR SUR VOUS TOUS. J'aime beaucoup ce forum, j'espère pouvoir y trouver ma place !