Raspoutine

Nom : Il s'appelait Bartel. Bartel Braam Bahar Van Kust. Mais les syllabes se déforment ou s'effacent dans l'enceinte de la Rouge, leurs échos se répercutent au gré des fantaisies qui bariolent et gondolent l'esprit des occupants. Elles se perdent aux stries de la maison comme des papillons de nuit, s'engluent à sa poussière. Ne résonnent plus qu'altérées par ce dédale feutré. Parviennent ainsi à tous ceux qui la peuplent, et qui n'ont cure du nom chéris, le piétinent à la gloire de leurs propres coutumes.
On dompte la langue pour que ses cabrioles adoptent la bonne forme, on impose à la bouche des gymnastiques nouvelles. Et les oreilles se lassent d'être agressées à chaque interpellation braillarde, agacées par le nom qu'on leur claque aux tympans. Alors elles s'habituent, acceptent le surnom. L'identité de circonstance généreusement offerte par la collectivité baveuse de la Maison. Rituel d'intégration souvent mâtiné de moquerie. Tournant toujours à la dévoration : l'ancienne appellation chérie par des parents, une famille lointaine, est phagocytée par un matricule assemblé soigneusement. Oubliée de tous, des quelques bougres à l'avoir entendu jusque par le principal intéressé lui même.

Bartel n'a pas échappé à la règle. Il s'y est au contraire plié avec bonne grâce, délaissant la symphonie des b pour le laconisme lyrique de son premier surnom : Marais. Tourbière de ses grands yeux marrons mêlé d'un vert de marre, et tourbière de l'odeur, déjà forte à l'époque.

On l'appelle désormais Raspoutine, Rasti pour les intimes. Géant hirsute et magnétique déchaînant toutes les sensualités, des plus gamines aux plus matures, par son charisme fauve, sa puanteur somptueuse. Idole de chair dégoulinante, objet de crainte et de fantasme, érigée en horrible transfiguration d'une puberté aussi reniée qu'attendue par les enfants de la Rouge. Monstre de vigueur bestiale aux yeux qui le possèdent, être mystique à la voix magmatique aux oreilles qu'il enchante : Raspoutine aux mains lourdes, au corps adulte, à la voix d'homme. Culminant de sa masse hirsute à des monts insoupçonnés et terrifiants de sensualité faunesque.
Et pourtant, dans toute sa mâle intensité, Raspoutine possède encore quelque chose d'innocent, une certaine naïveté- derrière l'oripeau des apparences bestiales, il est en vérité plus malicieux que réellement sensuel. Et en lui pulse sourdement une foi indéfectible... foi en la magie, les rituels et symboles. Il est profondément, intensément païen. Comme tous les autres habitants de la Rouge, il parle d'En-Dehors, d'Envers et de Grand Pape... Il n'est pas moins qu'un autre enfant de la maison, malgré la barbe éruptée de sa gueule, la grotesque exhibition de sa virilité. Puberté l'a frappé sans qu'il ait pu riposté.
Il y a de l'inquiétude dans sa comédie fauve. En lui comme en chacun d'entre eux se contracte la peur.</div>

Âge : Seize années de palpitations et de fracas. Déjà, les ombres de la bâtisse se massent autour de lui, s'apprêtent à l'accoucher dans les bras gluants de l'En Dehors. Les cloisons se rapprochent, se contractent, les poutres se coulent dans son dos en un grouillement d'échardes, tombent au creux de ses reins, s'y unissent et s'y pressent. Tout ce carmin matriciel cherche à le mettre au monde. On le pousse doucement vers la sortie. On l'y balaie avec délicatesse, car son Départ approche. Car toute flamboyance s'achemine vers la poussière, se destine aux ténèbres, et qu'il ne fera pas exception à la règle.</div>

Âge d'arrivée : Douze ans, et déjà à l'époque un peu plus que du duvet aux joues. Sa sœur en avait neuf ; il est venu pour elle. Y restera aussi. Pour eux.

Origines : Sa mère était turque et son père hollandais. Mais il est né au Canada. Y a passé les cinq premières années de sa vie, avant que ses parents ne descendent jusqu'au nœud goudronneux, capharmaeux et fluant de New-york. Puis quand il eut dix ans, sa famille bourdonnante de silence a entamé le dernier voyage qu'ils entreprendraient au grand complet -cris du violon, musiques chuintées, paysages ondulant sur pellicules brûlées-, vers une terre spongieuse balayée d'ouragans : la Louisiane. Bâton-Rouge. Puis enfin la Maison.

Groupe : Cerfs. Altiers et mystiques énergumènes aux coutumes plus volontairement étranges, dignes éclopés intronisés aux mystères de la Rouge- ou aimant à le faire croire.

Rang : Naufrage humain.

Rôle : De ces bêtes à cornes aux marches titubantes, il est devenu berger. Celui qui doit conduire la harde misérable à travers leur toundra cloisonnée et carmine, aux territoires incertains, brisés, fluctuant au grée des coups d'états, de l'Envers, des Départs. A lui de mener sans heurts -ou point trop- son troupeau jusqu'à l'année prochaine. Dans l'ombre de Banshee, gardien immaculé, la tâche lui semble grotesquement ardue, pour ne pas dire impossible. Prendre la suite de cette légende n'est pas une mince affaire, quand bien même la sienne est déjà établie ; ou justement pour cette raison précise. C'est qu'il fait presque tâche (plus encore que partout ailleurs parmi les mômes imberbes), tout débordant de vie et de sensualité, au sein des nobles Cerfs. S'ils forment l'aristocratie couronnée de cette forêt Rouge de plâtre et des poutres aux frondaisons de tuiles, lui s'habille de sulfure, s'accapare cette flamboyance ambiante pour vivre en plein automne : bavant, bramant, galopant pour le rut. Et s'il y a bien quelque chose de mystique en Raspoutine, si on lui concède volontiers son charisme diabolique de prêtre fou, sa verve fulgurante de magouilleur urbain,  on ne peut que s'étonner de voir un être aussi érotique, agité et bruyant, à la tête du groupe le plus énigmatique de la Maison. Cela ressemble une grotesque erreur.

Pourtant, il n'en fut autrement que de la volonté même de Banshee, ancien chef adoré. Si Raspoutine a accédé pour les deux ans à venir -à moins qu'on ne le renverse, mais cela n'arrive jamais parmi les dignes Cerfs... ?- à ce trône qu'il ne lorgnait nullement, ce n'est qu'en raison du souhait proféré par Banshee. Si ce souhait n'a pas fait que des heureux, aussi bien dans son groupe qu'ailleurs dans la Maison (on se souvient encore en frissonnant de la courte période durant laquelle il a mené les Loirs, et c'est là une histoire que certains ne peuvent toujours pas raconter sans finir à genoux en se tenant les côtes ), on semble pour le moment résigné à le respecter sans trop grogner sa désapprobation. Sans doute car la présence de l'ancien Cerf en chef se fait encore sentir, est trop religieusement palpable pour que l'on ose, présentement, aller à l'encontre de ses directives. Après tout, cela ne fait qu'un mois que Raspoutine a pris la tête du groupe, secondé par Quenotte -étrange gamine aux yeux laiteux faisant concurrence à sa pilosité de part sa marée de boucles- et rien n'assure que les contestataires ne prendront pas de la voix dans les semaines à venir. A moins que Raspoutine ne fasse ses preuves au cours des mois suivants ?
Mais lui même ne s'attend à rien d'autre qu'un prodigieux fiasco, refusant à s'accorder le bénéfice du doute.

( Raspoutine est également connu pour être l'un des plus prolixe renommeur de la Maison. Malheureusement pour les heureux élus, ses jeux d'esprit et ses élans d'inspiration tendent à être d'un goût tout à fait... personnel. )

Affiliation avec l'envers : Il y glisse à sa guise. Il y saute. D'un bond caprin il s'y projette, s'y fracasse et disperse. Aussi noueux que les racines qu'il s'entête à franchir. De forêts en dédales, il s'achemine en bête, revêtu de fourrure et claquant des sabots. Pourtant discret, tout silencieux, complaît dans la pénombre scarifiée des bois. Le plus souvent isolé des autres arpenteurs, coulissant à des lieux qui n'ont pas leurs faveurs. Là-bas seulement, Raspoutine cesse enfin d'exhiber sa carcasse puante avec outrance, d'exister en gueulant. Se garde de briller en astre solitaire dans sa fureur astrale, comète furibonde renvoyée à l'écrin sidéral, aux braises frémissantes de sa poussière primordiale. Berceau de cendres où renaître en une ombre hérissée de fourrure, qui ne saurait le retenir quand la forêt l'appelle. Son brame se mue en vibration pesante, longue, inaudible... Il est alors tout autre. Un monstre du bosquet aux entrailles d'écorce, de terre, de miel. Créature des talus, accroupies dans les buissons d'épines, animal furtif aux yeux liquides, au corps pulsant de cuir et de pelage. Plus charnel encore qu'à l'accoutumée, mais insaisissable en son manteau de crin bestiale- n'aspirant qu'à fuir. Il s'évade, s'enfonce aux entrelacs de racines, se terre à des tanières, des cavernes et des troncs. Improbablement, il se cache, se défait de son agitation diurne qui l'anime en tintamarre humain. Vit dans les ombres et le sous-bois, se laissant tendrement choir aux berges boueuses convoqués par l'Envers au milieu des couloirs, se vautrant volontiers dans ses longs draps de fange. Douceur glaiseuse des nuits marécageuses... Il dérive dans de foisonnantes rivières de tourbe, s'immerge aux étangs les plus fétides, se baigne aux marais les plus mousseux, puants. Rêve de la forêt poisseuse et profonde. Fait ses baptêmes sylvestres en l'onde épaisse. Rituels primitifs, ou routine animale. Il s'élève avec extase des terres les plus gluantes, les plus fécondes, projetant le croissant de ses cornes au sein des rayons de lune.

Faune

Jubile au sein des fluides et des exhalaisons d'une nature tissée de rêves, de pulsions secrètes et de rayons de lune. Ses lits sont là plus qu'au dortoir de Cerfs. Cocons de fraîcheur tourbeuse, lits vaseux des rivières, parfumés par l'automne dégoulinant d'entre les stries des murs- ça inonde, torrent de feuilles mortes et d'humus strié par les flots noirs, superbe et ténébreuse liqueur phréatique de Rouge. Tourbillon de noirceur aux volutes filigranées de pourpre. Les arbres s'extraient du parquet, lourds et massifs, comme autant de colonnes vivantes soutenant les cieux. Des êtres y naissent et y ondoient en frémissements de pelisse, proies à venir pour les chasseurs nocturnes. Lui ne chasse pas, ou que des spectres. Il coulisse à ce théâtre d'ombres vertes, observateur muet, aux aguets. Car il n'est plus qu'un errant au repos, un animal nocturne quêtant un long silence. Faune alanguis dans les murmures des joncs, prélassé au sein de la Forêt à laquelle il s'emmêle. De tous les fantasmes rampants de l'Envers, c'est celui-ci qu'il quête le plus ardemment à travers les couloirs ; mais tout dépend de ses humeurs, car la Rouge est attentive aux enfants reclus dans son étreinte ardente, quoiqu'également despotique et peignant à sa guise les tableaux qu'ils parcourent. Elle concède parfois à leurs prières d'être exaucées, s'alignant aux envies informulées, aux besoins inconscients, inavoués- préfère cependant les surprendre, les acculer à leurs propres ténèbres, rejaillis incarnés dans son Envers onctueux. Il arrive cependant, aux nuits les plus douces, que les humeurs de Raspoutine impactent ses voyages. Qu'elles soient contemplatives et il aimera trouver son confort à la sylve, ses bras d'humus ondulants, ses tricots de feuilles mortes, ses tendres roulements d'insectes aux écumes de moisissure onctueuse, son étreinte poisseuse, paisible et vivante. Désirs lancinant de voyage, d'aventures ? Il ira s'élancer à travers des cités grouillantes ou fracassées par quelque catastrophe, des paysages immenses renvoyant les cloisons grinçantes au-delà d'un horizon balafré d'onirisme. Ruines et contrées entières se succèdent en empilements de merveilles. Des lieux souvent différents de ceux qu'il attendait, qu'il ne visite pour certains qu'une seule fois, ne retrouvant jamais les chemins qui y mènent ; car ce sont plutôt eux qui choisissent de venir s'enrouler autour de sa carcasse, répondant aux désirs informulés qui lui obstruent le cœur... quand ces mêmes désirs n'échappent pas tout à fait son contrôle, comme c'est presque toujours le cas dans l'Envers, le propulsant, au même titre que tous les autres d'un imprévu et d'un mystère à l'autre. Il y a aussi, dans la fresque mouvante, des lieux qu'il redécouvre, fluctuants à chaque passage. Et grouillant toujours de symboles, de légendes, d'histoires à piocher, assembler, ébauches de contes défaits, de mythes en devenir, ne demandant qu'à fleurir en la main qui les cueille.

D'une identité et d'un pays à l'autre. Pays de la poussière, Pays des Bois, Pays des Rues, Pays des Cuivres. Aussi mystérieux les uns que les autres, aussi vibrants d'obscures promesses. Ils se télescopent, s'entremêlent, dans des musiques urbaines ou dans les plaintes du vent. Contrées nubiles et chaotique à la faune immatérielle, territoires nocturnes dégoulinant entre les stries du sol, des murs et des plafonds, quand le soleil se fiche en congestion furieuse à l'azur aride du ciel. Bleuissement de la mort. Plaines stériles débarrassées du riche humus de la nuit,  terreau gorgé de lumière à l'accueillante moiteur. Puissantes profondeurs nocturnes ensemencé d'étoiles ; entre les murs, c'est une houle vivante. Mirages trop palpables façonnées par les ombres et par les rayons de lune. Modelés aux contacts fiévreux des imaginaires entrechoqués ici, qui se confrontent et s'entremêlent dans les errances nocturnes. Se dispersant inéluctablement comme des nuées de cafards cliquetant furieusement vers leurs repaires ; aux creux de la Maison, suie furieuse ondulante ramonée par les heures diurnes... Tréfonds insoupçonnés au sein des murs, des greniers et des caves. L'Envers est là-bas qui ronronne, masse onctueuse au repos, ensevelie sous les muqueuses de plâtre et de bois de la Rouge. Silencieux en journée, mais déferlant au soir. Marrée d'encre fouillée de reflets, océan de mirages ; forêt liquide inondant les couloirs. Une sylve peinte à l'aquarelle et à l'encre de chine. Troncs ballotés par les mouvements de l'Envers en cru, balourdés aux visages des ennuités somnambuliques. Polymorphe collant ingérant les errants qui se risquent à chercher son étreinte, ou y sont engloutis sans avoir su déceler sa présence avant d'y échapper. C'est informe et sans fin l'Envers d'une Maison. Cela grouille d'âmes cousues à sa trame collante, d'espoirs capturées et de cauchemars en chasse. C'est toute une mythologie qui se recrée chaque nuit, des êtres rémanents surgissant au détour d'un couloir, habitants de ces rêves auxquels ils ont cédés. Et qui les ont dissous. On ne revient parfois jamais du marais de l'Envers... De son fluide et palpitant cosmos. On y coule.
Lui peut s'y engouffrer sans crainte et y vautrer impunément son corps de Faune, parcourir à sa guise les chemins qu'on lui cède. Il sait que la Maison ne lui veut aucun mal, qu'elle aime à le bercer dans l'ourlet de sa cape cousue d'étoiles factices, que ses morsures, ses fracas et ses coups sont empreint de tendresse, qu'elle ne lui fera mal que par amour pour lui.

Car il s'est déjà promis corps et âme à la Rouge, une douceur de plus en chemin vers ses crocs. En visitant l'Envers, il ne fait qu'explorer sa demeure à venir.

Raison de l'admission : Que y a t'il de brisé en ce corps vigoureux ? Que y a t'il de tordu si ce ne sont ses lèvres ? Quelle mécanique grippée justifie sa présence ? Quelle est la maladie qui lui pourrit les chairs ? On aura beau chercher sur son corps, ce sera bien en vain. Pis encore, il est grotesquement sain des orteils jusqu'aux tempes, exhalant une santé écœurante, un paroxysme de vitalité tout bonnement insultant ; aime à le faire savoir en exhibant sa vigoureuse anatomie de jeune mâle détrempée par le flot poisseux des hormones. Quant au crâne-montgolfière, s'il est de ceux qui accusent d'un trop plein perpétuel, il ne semble pourtant pas assez fêlé pour justifier sa présence en ces lieux. A vrai dire c'est à n'y rien comprendre, quand on fait l'erreur de rester focalisé sur Raspoutine lui même. Sa folie n'est pas assez furieuse pour l'avoir conduit ici, sa bizarrerie est par trop théâtrale, et enfin, qu'on accepte ou non de le grincer entre ses dents, il faut lui concéder qu'il n'est somme toute qu'un brave type beaucoup trop excessif. C'est vers une autre habitante de la Maison qu'il faut faire coulisser son regard pour comprendre la raison de sa présence. Suivez donc la musique, vous la trouverez sans mal. Car elle est là, accrochée à son violon, cisaillant sur son fil des mélodies coulantes, expressives, chapelets de notes palpitantes coulées entre ses paumes. La fille qui n'articule presque jamais autrement que par le jeu de ses doigts, que par le concours des pincements et des glissades plaintives de l'archet sur les cordes. Orcynie ; avant. Stradivaria maintenant.

Sa sœur.

En vadrouille à des cimes intrinsèques, en proie à ses propres vertiges. Cadette obsessionnelle à la virtuosité sans pareille, passant des heures à explorer la voix de son violon. Ne prêtant par ailleurs d'attention à rien d'autre, si ce n'est à son frère. Ne demandant qu'à jouer à longueur de journée, pour elle même ou pour lui, discourant de ses mains plutôt que par les mots. Car ainsi communiquent les oiseaux abattus : persistant à chanter dans leur nids de poussière. Raspoutine ne peut que tenter de bêler en retour. Mais celle-là qui torture son violon est un moineau doré, petite braise avivée par les brises musicales lui remontant des doigts. Un ange d'écume et d'étincelles.
Les médecins la disent autiste. Lui persiste à n'y voir qu'un être séraphique de plus égaré dans la glaise de leur monde, englué aux tourbières fétides de la Terre- celles-là même qu'il aime tant par ailleurs. Recluse à la Rouge pour se débarrasser d'un poids économique, d'une gêne en société.
Pour la veiller comme il l'a toujours fait, Bartel l'y a suivis. Pour elle même et Banshee, Raspoutine y demeurera.

(A versé sérieusement dans la délinquance juvénile jusqu'à ce que ses parents acceptent de l'envoyer avec sa sœur. Était prêt à tout pour y parvenir- quitte à s'ôter l'usage d'une jambe ou se couper une main.)
( Est par ailleurs plus qu'évidemment hyperactif et souffre d'un sérieux trouble de l'attention, bien qu'on ne l'ait diagnostiqué qu'à son entrée dans la Maison. )



Comment votre personnage perçoit-il La Maison, son folklore et ses traditions ?
Salvatrice alvéole d'innocence dans son écrin barbelé de forêt, ruche poisseuse emplie d'échos ; des mouches sur la charogne du bon sens, plutôt que des abeilles. Antre carmine et matricielle où retarder l'inévitable, où contrarier le temps. Là où l'existence est encore un flamboyant théâtre, masques en berne sur les trognes malades défigurées de candeur, un jeu où l'insolence peut triompher face à l'adversité. Comme elle est baroque, leur comédie furieuse... Ils se trémoussent ensemble sur la scène écarlate, chacun occupé à trop croire à son rôle. Là où l'ont peut incarner ce que l'on craint le plus pour mieux apprivoiser les apparences trompeuses, on l'on peut feindre impunément tout en étant cru, où l'on peut se convaincre des mensonges aimants... Et elle est belle la scène, elle chante sous leurs claquettes. Elle est impressionnante leur représentation, grisante d'intensité, d'une ampleur presque mythologique. A tel point qu'on se prend à glisser dans son rôle, à sentir le costume adhérer à sa peau.  Et alors on est fait, comme un rat- ou quelque autre animal pris à un piège fatal. Il y a toute une faune qui expire en ces murs.

Prison d'or rouge martelée jusqu'à l'inexorable par ses propres bagnards. Ils dansent derrière leurs barreaux de poussière, comme des polaroïdes fondus par la chaleur. Les beaux crevards qu'ils font, prisonniers volontaires. Vautrés à l'argile incarnat dans laquelle ils s'assomment, vagissent, piétinent. Couinant en concerts hystériques pour couvrir les murmures fielleux leur parvenant de leur conscience lucide. A honnir, puisque la peur est là, ennemie de la raison. Terreur collective qui se chuchote avant d'exploser en paroxysme de violence désespérée. Se bousculant dans leur croissance incontrôlée ; tous des porcs terrifié piétinant dans l'attente de leur fin mécanique. Couperet aiguisé asséné sur la nuque. Départs affolants, tumultueux et sanglants. Un En-Dehors hostile. Vaste et indifférent à leur existence de parias, d'oubliés. D'indésirables estropiés.
La Maison est une cage. Geôle écarlate, organique, pulsant tendrement à l'unisson de leurs peurs. Et Raspoutine le voit clairement, ce bagne asphyxiant, claustrophobique ; à travers son amour teinté de dépendance, dans toute sa gloire ignoble, il l'admire, la craint, aspire à s'y confondre. Cette décharge humaine. Ce n'est pas un foyer, une école, une main tendue aux orphelins et aux handicapés. C'est une arche grotesque où palpite la lie de l'humanité, repêchée au caniveau de la misère humaine. Un navire à la cale profonde emplie de maladies et de déchets rampants. Tout comme on envoya des assassins et des voleurs habiter l'Australie, on y a entassé le troupeau des boiteux, les égarés du long chemin, les perdants congénitaux. Eux tous, et lui compris. Bateau des moins que rien en partance pour un Nouveau-Monde peuplé de rêves et de cauchemars, comme toutes les terres à découvrir. Mais plus sauvage qu'aucune autre contrée. Car sous la crasse du plancher, les fresques frémissantes des murs, il y a  l'Envers. Les véritables entrailles de la Rouge, la véritable Maison, cachée au regard des simples visiteurs. Ventre fécond, profond... Tendre matrice de poussière où renaître bordé. Aux viscères foisonnantes, se dissoudre et mourir. Disparaître et ne jamais revenir...

Une chance à saisir. C'est ce qu'est le Maison. Et tous les mythes qui s'y construisent, s'y effondrent ou perdurent, sont autant de chemins amovibles conduisant à son cœur- ou à l'abîme. Il est aisé de trébucher, de faire entorse aux règles... Et d'en payer le prix. Car il faut savoir croire, accorder aux rituels la valeur qu'ils appellent, consentir aux offrandes, frisonner à la gloire de leur aimante ogresse. Il faut apprendre à aimer les morsures de la Rouge. Quémander ses baisers semés de crocs, ses caresses griffues, apprendre à les considérer comme autant de faveurs. Il faut se laisser mâcher et réduire en bouillie par les lentes mastications grinçantes de la Maison, car afin d'atteindre l'Envers, il faut se défaire de sa dépouille charnelle, devenir une présence informe, un gruau de pensées, de pulsions, pur frémissement de sauvagerie bestiale, hymne vivante d'idolâtrie aveugle. Il faut s'adonner tout entier à la peur de l'avenir pour mieux le refuser dans un pur mouvement de crainte écœurée, saisir la possibilité de pouvoir le déjouer. L'obstruer par un choix, par une dissipation. Rejoindre le folklore, devenir un membre du peuple vampirique des légendes et des mythes, arracher sa subsistance aux caboches enfantines, en sucer tous les rêves, se repaître des peurs. Si tout n'était qu'invention au départ, les choses ont changé depuis longtemps déjà. Certains le comprennent, d'autres pas.
Mais Raspoutine a compris. Il a saisis le pouvoir que recèle la croyance, des années de foi aveugle et de terreur reniée. Pouvoir du sang, des larmes... L’enjeu des sacrifices. Donner substance à leur délire, lui donner l'os, la chair, le sang. Construire le corps du mythe à petits coups de phalanges. Et s'il en doutait, Banshee a finis de dissiper ses doutes : tout est vrai. Tout est vrai et il y prendra part.

Mais que se poursuive donc la comédie fastueuse ! Il y excelle trop pour vouloir la quitter. Sans doute est-il l'un des plus doués d'entre eux à ce petit jeu des dénies et des masques, l'un des plus flamboyants menteurs à habiter les lieux. Lui qui prétend être déjà adulte, quand il ne rêve en fait que de glisser aux coulisses de la Rouge.


Comment perçoit-il L’Envers ?
Prétexte à tous les fantasmes, à toutes les folies solitaires, démences nocturnes passagères, victoires impies de l'imagination. C'est un asile à ses songes débridés, un refuge à ses craintes, ses pleurs occasionnels, tumultueux et brûlants. Là-bas seulement, ses nerfs lâchent. Fouettent en dehors de la carcasse, jaillissant de la peau en une hydre furieuse. Sous le costume, il n'y a qu’un écorché. Alors il s'y déverse en sanglots rageurs, en paroles inaudibles, s'y offre en danseur ivre au bal un peu moite de la mélancolie, flétrit du cœur par des recherches vaines -mais où es-tu Banshee ?-, les paupières battantes sur un rythme serré, haché, haché comme son cœur, sa vie, sa pensée désordonnée par le départ du seul véritable Cerf Royale ; il cherche le spectre d'un visage aimé, s'effondre aux murs, se tord au sol. Hurle. Grogne. S'étend aux ombres les plus noires, amas de ronces vivantes. Sa silhouette massive hante les couloirs, vêtue de clair de lune, se dessine en teintes riches, veloutées, ferrugineuses. Il est de terre brûlante, déglutie par l'abîme, mosaïque de rocaille et de boue. Une œuvre magmatique, vibrante. Formé par le feu d'artifices d'une centaine d'épices. Il va nu dans la nuit. Tout d'ocre et de fusain, ciselé pas la nuit dans le bois d'un vieux chêne.  La nuit d'humus en laquelle il s’enfonce et puise une nouvelle force.
Il y fleurit, charogne infâme, printemps suave déversé par saccades. Il y déborde en prairies entières, effluves élastiques de la respiration, fluidité liquide du geste. S'exalte en vrilles puissantes, éparpillant ses sens. Il s'y donne toute entier à des passions sauvages, à des pulsions bestiales qui font craquer ses os des orteils jusqu'aux tempes. Il s'y isole pour mieux y éclore en hallier bouillonnant d'épines, remué de crocs blancs. Sourires et grognements dans l'albâtre des dents. Fourrure en ébullition sur le roulement des muscles, ondulante comme la suie hérissée des orages, planant tel un présage sur sa peau de vapeur. Yeux crépitants, lèvres-silex, il n'est que d'étincelles entrechoquées entre elles. Enflammées à chaque mot. Et la langue est un fouet, un faisceau de lumière. Une colonne de feu dans la gueule du volcan.

Mais son fracas s'enfuit toujours avant qu'on le décèle. Une silhouette inquiétante, une présence furtive- on l’aperçoit le plus souvent de loin, errant en solitaire. On lui doit certains des cris les plus glaçant déchirant la forêt, mais également quelques unes de ses plus belles musiques, chants bas ou mélodies soufflées à la syrinx.
On se souvient d'un temps où le faune était plus malicieux. Il allait jadis à travers l'Envers répandre ses histoires et tourmenter autrui- jamais avec ses crocs, et un peu moins hirsute. Il était vagabond et percutait de rencontres en rencontres les autres noctambules, n'allant se perdre aux confins de l'Envers que pour mieux en revenir les joues gonflées de mots. Récits, chansons, fatras de rimes ineptes... Bibliothèque de chair, de nerfs, de souffle, patrimoine onirique incarné vomissant son savoir aux premières oreilles venues. Assommant plus qu'à l'accoutumée de paroles, avec exaltation. C'était un Raspoutine aspirant au partage, avec lequel passer de longues nuits insomniaques.

Et puis le temps a fait son œuvre. Il s'est mis peu à peu à éviter les autres voyageurs. Il est devenu plus rare, au fil des ans, d’apercevoir le faune, et ceux qui le croisèrent aux nuits les plus profondes ne purent que noter les changements vertigineux de son anatomie. Bestialité plus prononcée à chaque mois écoulé, tandis que l'échéance approchait à pas de velours, la sienne, épée de Damoclès encore fantomatique, mais surtout celle du Cerf aimé, aîné papillonnant vers la fournaise terminale de son Départ, quand il y avait déjà un brasier qui l'attendait dans l'étreinte amoureuse... Comme en réponse à la crainte, ou la colère, la sauvagerie montant jusqu'aux lisières du corps pour en tordre les lignes. Puis un éclat, un feu qui blesse, qui mord et qui attire- chauffe sous la peau rugueuse, brûle dans l'âtre de l’œil, rugit au fond de la bouche. Une douleur qui s'installe, une brutalité nouvelle- et quelque chose d'inexprimable, une altération profondément charnelle.
Grandirait-il encore envers ses propres craintes ?
Certains soirs, il ne s'agit pas d'une sylve tranquille mais d'une forêt d'automne où célébrer le rut. Certains soirs, un galop effrénée fait frissonner les bois. Certains soirs, on est que trop heureux de ne pas le croiser.
Et pourtant, c'est toujours la gueule débordante d'histoires que Raspoutine s'en vient pendant les Nuits des contes, aussi prolifique qu'il l'a été depuis la première fois. Et nul trace en journée de cette rage, ni de cette souffrance, rien que l'outrance coutumière au garçon. Nulle parole de regret ou d'hommage à Banshee, comme le veut la coutume- on ne parle pas des Disparus, ni de ceux qui s'en furent. Quant à ceux qui savent à qui appartiennent ces sanglots ou ces cris qui vont comme des cutters en déchirant la nuit... et bien ils ne savent qu'en sourdine, qu'à mis-mot, ils ne sont gratifiés d'aucune certitude et ne se comptent que sur les doigts d'une main.

Quand il n'est pas occupé à y chercher Banshee, gueulant son mal d'amour dans les confins des bois, Raspoutine voyage de long en large à travers l'infinité de l'Envers. Il lui arrive même de s'y perdre. D'y passer plusieurs jours à errer, sans pourtant s'inquiéter d'en trouver la sortie- cela arrive même aux Sauteurs. Certains le veulent, et c'est son cas. Explorer la mythologie fluctuante de la Maison, traquer ses fantômes, sillonner ses méandres... S'il y avait eu un sens à s'improviser cartographe de l'Envers, il en aurait volontiers été l'un des plus acharnés. Mais il aurait été bien mauvais à ce jeu là, préférant de loin se perdre plutôt que de marcher sur des chemins ouverts.
A défaut de cartographier quoi que ce soit, Raspoutine est donc devenu un explorateur avide de tout, un chroniqueur de rêves, un être bâtard entre l'aède et l'ermite. A ses yeux, l'Envers n'est rien de moins que le véritable visage de la Maison, polymorphe sous son masque de plâtre et de bois écarlate. Et ce visage est aussi le leur, mosaïque fluctuante déchirée de contradictions inscrites à sa matrice. Le sien.
Il n'y manque guère plus que celui de Banshee...


Quel est son avis sur les adultes/enfants ?
Il y a d'abord les Cerfs. Sa famille et son nouveau fardeau. Beau troupeau d'éclopés réunissant les plus étranges pensionnaires de la Maison, désaxés irrécupérables destinés à la Disparition. Tous perdus. Mais il les aime à sa manière particulière, les tartinant de claques, de bourrades, de rugissements intempestifs, leur assénant son humour et ses humeurs gaillardes- c'est une vraie tendresse au fond de ses yeux, un amour véritable dans ses sourires d'ogre, mais un peu trop brutale pour ne pas hérisser. Il faut faire un peu de chemin à ses côtés pour comprendre qu'il n'y a là qu'une affection fraternelle un peu gauche et naïve, une bienveillance pataude. A la vérité, il est emplis d'ardeur et de bonnes intentions. Il est prêt pour eux à frapper et à montrer les dents, profondément attaché à la notion de groupe. D'aucuns diraient pourtant qu'il n'est pas à sa place. Puisque les Cerfs réunissent en général les pensionnaires aux corps les plus marqués par la maladie, les plus tordus par les anomalies, il n'en fait que plus tâche parmi eux. Mais conçoit de ce fait un sentiment d'obligation plus fort encore pour les membres de son groupe. Il est celui contre lequel on vient chercher de la chaleur l'hiver, celui qui a toujours l'oreille attentive, les bras ouverts et l'épaule offerte, comme un perchoir pour oiseaux déplumés. Celui qui rassure quand les nuits sont trop profondes, trop habitée. Il ne connaît que trop ses responsabilités à leur égard. Il est l'ancre qui les rattache au monde physique, obsédant de matière et de sensualité, quand eux sont prêt à s'étioler, éthérés, pour rejoindre l'Envers. Il est le mur qui les sépare du royaume des esprits. Une membrane épaisse de chair et de paroles.
Tout à la fois gardien, et nuisance.
Il est leur énorme saint-bernard bâtard, chien de garde féroce, ou vieux cabot déglingué, infiniment aimant, contre lequel chercher un peu de réconfort. Veillant pour sa famille d'éclopés, assurant si besoin les représailles physiques, gueulant à tout bout de champs pour exprimer sa joie, sa douleur, son ennui... Puant, crasseux, mais d'une loyauté sans bornes. Raspoutine protège et console les siens tout autant qu'il les indispose.
Mais a t'on idée de donner la charge d'une famille à un chien, aussi fidèle soit-il... ?

Puis dans son cœur viennent les Loirs, à leur suite, première famille d'adoption envers laquelle il a toujours gardé une grande sympathie, une tendresse réelle. C'est parmi eux, les peintres, les poètes, les sculpteurs qui composent avec la boue, les déchets, la ferraille et tout ce qui peut se malaxer, se creuser, se graver, qu'il a fait ses premiers pas hésitants au sein de la Maison. Un peu plus d'une année à les suivre, à apprendre. Égaré dans une jungle palpitante de sons et de dessins. Dans la cohorte des abandonnés, il a cheminé auprès des saltimbanques. Et il n'aurait pu espérer meilleur sentier que celui des artistes trébuchant dans leurs nuées de symboles, composeurs d'attrapes-rêves, peintres maniaques souillant les murs de leurs fresques poisseuses. Rêveries collantes expectorées tout le long les couloirs. Bourbier d'images peinturlurées avec fureur. A la gloire de l'esthétique ! De l'imagination ! Mélodies frissonnantes, expressions bariolées. C'est toujours un concert, chez les Loirs... Les oreilles pleine de chants, de musiques... On ne sait pas se taire, chez les Loirs... Et peut-être y a t'il concouru en imprimant durablement sa marque, peut-être est-il responsable d'une des nuances de ce joyeux bordel. Un sabot dans la fresque d'empreintes laissés au cours des ans.
Mais peu importe au fond. Il y aura toujours une place pour les Loirs dans le refuge de ses bras, une épaule ou un bras à qui voudrait son aide. C'est une chaleur qui lui vient des entrailles au souvenir de ces années perdues- le chant de Rossignol, le violon d’Éphélide, l'odeur flottante des tisanes de Papy, quand ce n'était pas le parfum de Diva... Et bien entendu, il n'en était que plus proche d'Orcynie, veillant du coin de l’œil. Que sa vie soit plus douce ici qu'elle ne le fut à l'Extérieur, coincée entre l'impuissance écœurée de ses parents et la cruauté imbécile de ses camarades. Encore maintenant, pas un jour ne s'écoule sans qu'il n'accorde à sa sœur une écoute attentive. Il n'est pas rare de le voir attendre à l'entrée du dortoir.

Les Rats sont de curieux bestiaux. Tignasses fluctuantes au grée de couleurs et coups de ciseaux aléatoires, gueules renfrognées ou retroussées par des rictus cyniques. Ils sont violents les Rats. Désœuvrés et sauvages. Ils sont de cette jeunesse animale et perdue, montrant les crocs pour éloigner les mains tendues prêtes à l'auscultation. Grognant et plastronnant pour cacher ses blessures- celles qu'elle s'inflige tout autant que les autres. Ils s'habillent de feulements, ils se coupent, ils ont la bouche emplie de morsures. Pourtant ils couinent, les ratons, comme eux tous ils ont peur. Mais qu'y peuvent-ils ? A part prétendre. S'ils sont bons menteurs, Raspoutine sait, pour être lui même un dissimulateur, combien les manifestations de leur rage adolescence, l'exhibition carnavalesque de leurs attitudes rebelles, n'est qu'un gigantesque et voyant signal d'alarme clignotant au néon. Impressionnant, trompeur dans son outrance, mais pourtant évident. Le feu d'artifice effréné à visée pyromane de leur terreur face aux fureurs du monde. Peut-être leur Chef ne partage t'il pas cette angoisse viscérale, Fange l'homme de fer, petit Staline aux yeux d’onyx ne faiblissant qu'à la gloire sa sœur, mais ses suiveurs ne sont pas différents des autres pensionnaires.
Si chaque Rat est un chef-d’œuvre vivant d’individualité, quoique marchant à la cadence dictée par Fange, ils ont tous la même peur gravée au cutter dans la moelle. Et si leur danse est saccadée, sauvage, violente... elle n'est en pas moins paniquée. Parmi tous, ils sont peut-être les plus bons menteurs, les plus adeptes du théâtre. Mais leur bestialité n'est pas feinte : ils honnissent la faiblesse, cherchent à la déchirer. Ne supportant guère leur miroir qu'elle leur tend.
Mais pourquoi donc chercher à y remédier ? La Maison a besoin de ses Rats et de ses sacrifiés. Et en sourdine, ils le savent tous.

Les Cygnes. Ceux là l'amusent et l'indiffèrent, lui font parfois pitié. Guidés et bourgeois, ils cherchent à s'élever au-delà de cette jungle rouge, aspirant à la fuir plutôt qu'à la comprendre. Dans leur évitement absurde, leur mise à l’écart acharnée, consentie, ils ne font que s’ériger volontairement en proies. Ombres chinoises par trop visibles. A chercher la pureté au milieu de la crasse, à vouloir embrasser leur idéal abscons, ils n'en deviennent que plus évidemment des agneaux sacrificiels. Si blancs sur ce panorama tout en nuances carmines. Les Cygnes n'ont pas cherchés à se prémunir contre la Rouge avec les ressources de leur intellect : ils la rejettent en bloc, sans s'armer d'autre chose que de mépris et de dégoût. Mais à vivre dans son ventre, comme eux tous, ils ne peuvent pourtant pas lui échapper. N'ont-ils donc pas compris que pour s'affranchir d'une prison, il faut l'étudier, et non feindre de ne pas s'y trouver ? Puisqu'ils ne voient en la Maison qu'une antre d'aliénés, qu'ils se refusent à la comprendre, les pauvres Cygnes se sont ôtés eux même toute marge de manœuvre. Ils croupissent dans leur impasse sans guère faire quoique ce soit d'autre qu'attendre -le passage du temps, la mort ou qu'un loup s'introduise au sein de la bergerie-, convaincus d'être libres de toute emprise délétère, quand ils ne sont en réalité pas moins névrosés que les autres enfants de la Rouge. Mais là où Cerfs, Rats et Loirs se vautrent bestialement dans le paganisme de leurs coutumes tribales, les Cygnes vénèrent les dieux de la Conformité ; ou tout du moins, de ce qu'ils s'imaginent l'être. Petites caricatures d’adultes en miniatures, non moins dépendants de leurs rituels... Non moins parias à l'Extérieur. Voilà le drame silencieux des Cygnes, se refusant à la seule place qu'on leur a réservé, pour en briguer une qu'ils n'atteindront jamais. Indésirables jappant à la porte d'un monde qui n'a pas voulu d'eux, et rejetant l'étreinte aimante -mais certes cannibale, asphyxiante, cyclopéenne- de cette déité ambivalente qu'est la Rouge.
Raspoutine aime à les provoquer. Car il est le revers de la médaille qu'ils tendent. Là où les Cygnes représentent supposément l'ordre et la raison accompagnant l'accès à la maturité, lui s'est fait l'avatar de sa sensualité. Il est l'adulte sulfureux rayonnant de confiance, ils sont les puritains, les employés de bureau, les fonctionnaires tatillons. Il est voyou, flamboyant désaxé, et ils sont respectables. Chacun d'eux tend aux habitants de la Rouge une image dévoyée et caricaturale de l'Âge Adulte, étape décisive cristallisant toutes les craintes, tous les fantasmes. Synonyme de mort et de renouveau, d'amputation inévitable, de possibilités multipliées ... De départ. Petite mort sans jouissance.
Raspoutine trouve aux Cygnes une beauté tragique. Et il prend plaisir à danser avec eux ; quand bien même ce plaisir n'a rien de partagé.

Puis il y a les Adultes. Véritables ceux-là. Mais fantoches dans leur autorité, sans emprise sur leur monde, à moins qu'ils n'aient consentis à y glisser aussi... Quand ils n'ont pas été eux même pensionnaires, jadis, à l'image de Moustache. Les Adultes, grands fantômes, grands Inutiles n'étant bon qu'à maintenir une façade pour les yeux Extérieurs qui s'égareraient jusqu'ici, outrepassant le barbelé protecteur de la forêt poisseuse.
Vraiment ? Ne seraient-ils bons qu'à faire office d'écran entre la Rouge et le reste du monde ? Raspoutine n'y croit pas.
Les adultes transitent entre deux univers. Ils sont les passeurs qui rapportent de l'En-Dehors tout ce que la Maison ne peut pas leur fournir. Nourriture, objets divers, de culture et de plaisir... Ces clopes qui fument à leur bec juvénile, cette pitance qu'ils ingèrent sans y faire attention, ces musiques qu'ils écoutent, les milles et unes babioles composant leurs grigris, leurs œuvres, et parfois même leurs armes. Ils les doivent à ceux qui franchissent la frontière. Adultes pénétrant le royaume des Départs. Ils ne sont pas des Inutiles grelottants face à l’immensité d'un mystère qui les dépasse, loin s'en faut. Ils sont des Essentiels au rôle ingrat. Parias dans ce monde d'enfants, mais pourtant nécessaires à son bon fonctionnement. La machine grinçante de la Rouge ne pourrait pas tourner sans eux. Raspoutine ne se fait guère d'illusions à ce sujet. Ils doivent beaucoup à ces Adultes qu'ils n'acceptent que du bout des lèvres, qu'ils exhibent au coin de l’œil, à la périphérie de leur petit monde encagé. S'il ne peut leur accorder les réponses qu'ils souhaiteraient parfois, Raspoutine les respecte malgré tout. Il ne déconsidère pas les Adultes, les a en sympathie- eux ne feignent pas comme il le fait sans cesse. Eux qui vivent en équilibre sur la corde tendue qui unit l'En-Dehors à la Rouge... Quand ils n'ont pas su se frayer un chemin jusqu'à eux, se creuser une niche dans leur royaume troglodyte, tout comme Ours y parvint.
Il ne s'agit pas seulement de composer avec eux, mais aussi de leur rendre justice, de ne pas les exclure tout à fait de leur monde. Raspoutine s'y essaie, tant bien que mal. Car s'il n'ira pas le proclamer trop fort, il les estime pourtant. Attend peut-être d'eux une aide qu'il est pourtant bien incapable de leur demander.


Pensées en l'air
- Connu principalement pour : son odeur corporelle absurdement forte, sa pilosité invraisemblable (aussi bien faciale qu'en considération de sa longue chevelure), sa brève accession à la tête des Loirs (entrée dans la légende bien que personne ne semble réussir à exprimer clairement en quoi les bouleversements induits ont été si terribles), sa propension à renommer les nouveaux arrivants avec un goût douteux, ses récits-fleuves envoûtants pendant les Nuits des Contes, ses talents oratoires, et de manière générale, pour être d'une nature excessive en toute chose, aussi bien par son apparence que par son caractère. S'y ajoutent depuis peu son nouveau poste de Chef des Cerfs ainsi que les rumeurs de sa relation trouble avec Banshee.

- Oreille gauche percée d'un anneau doré, concourant à lui donner un air tout à fait caricatural de joyeux pirate.

- Laisse traîner des poils partout, tel un énorme chien.

- Semble avoir dix années de plus sur les épaules qu'il n'a en réalité amassé jusqu'à maintenant. La barbe n'aidant pas, mais sa carrure importante et ses trais anguleux, trop marqués pour être vraiment beaux, y concourent également.

- Sous ses dehors frondeurs, Raspoutine prend bonne part à tous les rites de la Maison. Il en connaît fort bien le folklore et semble passionné par tout ce qu'ont à lui apprendre l'Envers autant que ses camarades, quand ce ne sont pas les papiers égarés par l'administration ou quelque juvénile chroniqueur qui font figure d'archives ; feuilles volantes, carnets de notes, affiches roulées au fond de leurs caches, billets froissés entre les pages d'un livre, sont autant de témoignages d'autres époques tous emplis d'intérêt, quelques lignes des petites histoires, qui, à elles toutes, forment la grande Histoire de la Maison. Il aime à chercher des réponses au sujet pour le moins nébuleux de la Rouge, fussent-elles fantasques... Surtout fantasques. Il ne semble pas tant se soucier trouver une quelconque vérité que de connaître toutes les théories échafaudées au cours des ans, toutes les pistes sans suite conduisant à de plus nombreuses questions. Se faisant un devoir d'exhumer les bizarreries enfouis, de nourrir le mystère plutôt que de le percer. En somme, il est bien plus poète qu'historien, et pour peu qu'on ne l'entendre pas brailler ou s'occuper d'une manière bruyante, on peut être quasiment sûr de le trouver plongé dans la lecture de quelque document.

- Il est par ailleurs plus grand lecteur qu'on ne le soupçonne, affectionnant tout type d'ouvrages. Cependant, Raspoutine a l'étrange manie de lire plusieurs livres simultanément au gré de ses envies, ce qui a généralement pour conséquence de ne lui faire achever que le tiers de ceux-ci.
Autre singulière habitude, il lui arrive souvent de commencer un livre par une page choisie au hasard, et de sauter ainsi d'une histoire à une autre au fil de ses envies, quand il ne choisit par de retourner en arrière ou d'aller au bout de sa lecture parcellaire, trouvant l'exercice "diablement stimulant".

- Avant de promener sa barbe en friche dans le dortoir des Cerfs, Raspoutine a été simple membre de Loirs, puis leur Chef. Cela n'a rien d'étonnant au vu de  son intérêt pour l'art : du temps de sa présence parmi les Loirs, il organisait périodiquement des pièces de théâtres mêlant les membres des différents groupes (parmi lesquels Chaman en tant qu'acteur ou metteur en scène, Éphélide aux violons, et parfois même Trompe-l'oeil, chargé de peindre les décors... à sa convenance). Outre son investissement dans la vie théâtrale de la Maison, il était également connu pour ses déclamations lyriques et autres performances douteuses (en général bruyantes) ; on nota également son talent de sculpteur, dont il ne fit qu'une discrète démonstration. Moins encore savent de lui qu'il n'est pas sans posséder certains prédisposions pour le dessin ne demandant qu'à être exploitées.
S'il est indéniablement doué de ses mains, Raspoutine semble pourtant pudique au sujet de tout ce qui n'est pas exprimé oralement. Or, comme rien n'est jamais secret bien longtemps dans la Maison, il ne laisse que peu souvent sa fibre artistique s'exprimer autrement qu'à travers la parole articulée.

- Est-il utile de préciser qu'il adore le théâtre ? Oui ? Il adore le théâtre.

- Son film fétiche est "L'échelle de Jacob", visionné en cassette au sein même de la Rouge. Il l'a obtenu en contrebande par l'un des Éducateurs.

- Indécrottablement éclectique, Raspoutine est également grand amateur de musique et de films (avec une préférence pour les genres horrifiques, fantastiques, la science fiction et tout ce que le cinéma peut lui offrir d'ovnis). Il serait même plus juste de dire qu'il est grand amateur d'absolument tout ce que le monde a à lui offrir d'expériences sensorielles ou d'extases intellectuelles, à partir du moment où elles transitent par le vecteur de l'émotion.
Il est, en somme, en phase de se muer en une sorte d'encyclopédie humaine des plus bordélique une fois devenu adulte... en supposant qu'il s'octroie cette possibilité.

- Il possède une syrinx de laquelle il joue dans l'Envers. Mais cela arrive parfois aussi les nuits les plus mélancoliques ou lors des Nuits des Contes. Et croyez le ou non, mais il chante plutôt bien, quoiqu'on ne l'entende jamais le faire avec sérieux, sauf sous couvert de rapporter quelque chant de l'Envers.

- Définition incarné du mot "trop".

- Secoure la veuve et l'orphelin pour ne que mieux les abandonner sur le bord de la route. Raspoutine a le cœur-acrobate qui se ramasse à la tronche du premier venu, et s'y scotche. Mais il semble mettre un point d'honneur à distribuer sa compassion et son ardeur avec parcimonie, comme par une volonté consciente de ne pas trop s'attacher. Il sera le premier à réagir si un élève est rudoyé face à lui ; le premier à le quitter également, une fois ses tourmenteurs dispersés, tapotant son épaule avant de poursuivre son chemin, sans même se soucier d'un suivis personnel. Comme si tout n'était qu'une affaire de pulsions, comme si seul l'action immédiate comptait, et qu'elle n'engageait à rien une fois accomplie.

- Rien n'est assez douteux à ses yeux pour ne pas être une potentielle source de nourriture. Un peu de pourriture ici ? Enlevons donc cette couche de moisissure et festoyons gaiement.
Est par ailleurs d'une gourmandise infinie.

- Aime se prélasser sous le soleil ou être transpercé par le vent. Aime être sale et couvert de boue. Aime aussi avoir froid. Aime la pluie. Aime toucher la pierre humide et les feuilles mortes collées entre les elles, les matières fangeuses ou rugueuses ; éprouve une réelle satisfaction à toute expérience sensorielle et n'a jamais été au-delà du cap de l'émerveillement candide. Ses mains traînent toujours quelque part, et aucune température ni aucune météo ne semblent être en mesure de lui faire passer l'envie de sortir.

- De ce fait, tombe malade tout au cours de l'année, quoique souvent très brièvement. Raspoutine a toujours un paquet de mouchoirs sur lui. Toujours.

- Assiste à presque tous les cours d'Ours ; et ce sont bien les seuls.

- Son coin de dortoir relève de ce qu'on nomme communément "bordel organisé". Son lit se trouve au fond de la pièce, près d'un coin et à côté d'une fenêtre. Au mur jouxtant son corps la nuit s'entremêlent des phrases tirées de chansons, de romans, d'articles de journaux, ou les citations les plus philosophiques des autres pensionnaires... Sous son lit, un océan de paquets de mouchoirs et deux valises, dans lesquelles reposent des ouvrages tricotés de Banshee, parfois sortis par Raspoutine pour être distraitement caressés, pressés, puis de nouveau rangés- ce qui ne fait bien sûr qu'amplifier les rumeurs.
Différents tas entourent son lit, depuis le monticule de linge sale à la pile de livres, en passant par des empilements de classeurs et de pochettes remplis de papiers. Quelques photographies surplombent son oreiller, veillant sur le murs, mêlées à des dessins ou peintures qu'on lui a offert à son départ des Loirs. Des accessoires de théâtre jonchent indifféremment le dessous et les entours de son lit. D'autres objets utilitaires ou non sont jetés pêle-mêle dans un ensemble de boîtes de formes et de couleurs variées -si possibles entassées- encombrant encore le panorama. On y trouve aussi bien les cassettes de films ou musiques appréciés que des paquets de fruits secs, de chips, bonbons... ou d'engrais, d'élastiques, d’autocollants, d'araignées en plastique. Et bien entendu, tous ce fatras est perdu entre des plantes en pots et des guirlandes pendant depuis le plafonds. Aux branches des arbustes entourant son lit sont accrochés des sachets parfumés, des attrapes rêves, des éclats de miroir, des colliers artisanaux et tout ce à quoi on peut passer une ficelle- certaines étant tissées avec ses propres cheveux.
Il possède également quelques carnets à dessins et de quoi les remplir. Sur le coin de la fenêtre toute proche, il dépose brièvement des trouvailles de ses excursions forestières, avant de le troquer, de le céder ou de les ranger dans son fatras.

- Se rend dans la forêt presque tous les jours.

- Participe parfois activement à la Vente aux Enchères.

- Personne ne l'a jamais vu se mettre réellement en colère jusqu'à maintenant, mais l'on s'accorde à dire qu'il vaudrait mieux l'éviter à tout prix. Si les outrances de sa rage sont aussi impressionnantes que celle de son entrain coutumier, Raspoutine pourrait bien démolir une partie de la Maison avant de retrouver son calme.

- Attenter au bien-être de sa sœur semble consister en un moyen sophistiqué d'envisager le suicide. Raspoutine s'est contenté de le laisser entendre, mais personne n'a encore osé sérieusement tenter le diable- ou le faune. Les ébauches de brimades et de vengeances mesquines ont été promptement punies. Jamais réitérés. On laisse entendre qu'au jeu de l’intimidation, Raspoutine n'est pas tout à fait néophyte, qu'au-delà des sourires, il y'a de la violence pour qui sait la chercher.

- Quand il n'est pas pieds nus, il porte des bottes de cuir, peu importe la saison. Des années de puanteur les ont irrémédiablement imprégnées.

- Raspoutine ne tient pas aussi bien l'alcool qu'il voudrait le faire croire, et sa consommation de cigarettes est singulièrement raisonnable, aussi bien pour un enfant de la Rouge que pour un être enchaînant les excès. Par ailleurs, il est très rare de le voir plus que légèrement ivre- c'est là un des indices laissant soupçonner qu'il déteste perdre le contrôle de lui même, au risque d'en montrer plus qu'il ne le voudrait vraiment.

- Cherche Banshee dans l'Envers. Ne le trouve pas. Comme si la Cigogne se cachait de lui... ?

- Connaît en partie le langage de signes : Couseur, l'ayant précédé en tant que chef des Loirs, aimait à parler avec ses mains plutôt qu'avec sa bouche.

- Son odeur, non content d'être forte, est également affreusement nuancée. On ne saurait dire où se situe réellement la limite entre puanteur et simple richesse olfactive.

- Sa seule once coquetterie va à son opulente chevelure, de laquelle il fait l'effort de prendre plus ou moins soin, parfois des manières les plus douteuses. Il se murmure qu'il s'essaierait également à tresser sa moustache- on en tremble déjà.

- Prends véritablement trop peu de douches.

- Use et abuse de son vocabulaire. Parle globalement comme un bouquin ; y met pourtant tant de talent qu'il n'en est que plus captivant.

- Aime partager. Ses biens, ses connaissances, sa nourriture- et tout le reste aussi. Malheureusement.